MALDITOS EN LA NIEVE: LA TRÁGICA Y SALVAJE EPOPEYA DE LA DIVISIÓN AZUL

– El balance final fue desgarrador: muertos, heridos y cautivos olvidados en el gulag soviético.

Miguel Ávila Vázquez*

​Hay que tenerlos muy bien puestos o la mollera muy dura, que en España e iberoamérica suele confundirse para marcharse a tiritar a las estepas rusas en el invierno de 1941, vestidos con el uniforme alemán y la camisa azul de Falange bajo la chaqueta. Ahí estaban, cinco años después de matarse entre hermanos, empantanados en el fango como si a la casta ibérica le hubiera parecido escaso el matadero doméstico y necesitara exportar su genialidad trágica hasta las puertas de Leningrado.

​Aquella 250ª División de la Wehrmacht no era un batallón de autómatas prusianos, sino la eterna y descarnada paradoja española. Más de 45.000 hombres rotaron por ese infierno: una tropa ingobernable de idealistas ingenuos, falangistas enardecidos, militares de carrera con el colmillo retorcido, estudiantes en busca de aventuras y desdichados republicanos que buscaban redimir un expediente familiar para que sus padres no comieran tierra en casa. Un ejército de Quijotes y pícaros que, ya desde el campamento de Grafenwöhr, desconcertaba a los oficiales alemanes. Hombres metódicos, obsesionados con los manuales, que miraban con espanto a unos tipos que llevaban los botones desabrochados, saludaban tarde y mal, y se jugaban el rancho a las cartas. Pero los teutones cometieron el error de confundir la indisciplina con la cobardía. Bastó una marcha a pie de más de mil kilómetros hasta el frente oriental para que la mesnada ibérica demostrara de qué pasta estaba hecha.

​En las orillas heladas del río Póljov y bajo los cincuenta grados bajo cero del lago Ilmen, las diferencias políticas se congelaron. En enero de 1942, la Compañía de Esquiadores del capitán Ordás se arrastró sobre el hielo quebradizo para socorrer a un contingente alemán cercado en Vstretas; se dejaron a casi toda la unidad por congelación y fuego enemigo, pero cumplieron la palabra empeñada. Esos desarrapados se transformaban en fieras dispuestas a morder la nieve antes que dar un paso atrás, logrando arrancarle a la jerarquía alemana miles de Cruces de Hierro a pura fuerza de coraje.

​El cenit de este disparate épico llegó el 10 de febrero de 1943 en Krasny Bor. La artillería soviética escupió toneladas de hierro sobre las posiciones españolas durante horas. Cualquier lógica militar dictaba la rendición o la estampida: treinta y ocho batallones rusos y ochenta carros de combate contra apenas cinco mil españoles armados con fusiles viejos y una terquedad casi suicida. Zapadores y soldados de a pie se volaban la piel frenando los tanques T-34 a quemarropa, con los dedos congelados en el disparador y el vientre abierto por la metralla. Aguantaron el envite a costa de dejar a la mitad de su gente sepultada en el barro, frenando el cerco a Leningrado por puro amor propio y un concepto del honor absurdamente trágico.

​El balance final fue desgarrador: unos 5.000 muertos, 14.000 heridos y más de 300 cautivos olvidados en el gulag soviético. Cuando el viento de la Historia cambió de rumbo, Franco los trajo de vuelta a toda prisa, dejando solo a unos pocos obstinados en la Legión Azul. Los supervivientes del cautiverio no regresarían hasta 1954, a bordo del buque Semíramis, desembarcando en un puerto de Barcelona que los recibió con la fría indiferencia de quien prefiere no recordar los trapos sucios del pasado.

Volvieron para ser carne de cañón en el olvido, atrapados en un limbo cruento: demasiado fascistas para la democracia que vendría después, demasiado indomables para la burocracia del franquismo maduro, pero inolvidables en su capacidad para derramar su sangre por un puñado de polvo en la otra punta del mundo.

*Miguel Ángel Ávila – Me batí el cobre en las trincheras del periodismo deportivo de 1992 a 2008: dieciséis años dejando la piel en prensa escrita, radio, televisión e Internet, cuando el oficio aún olía a tinta y urgencia de cierre de edición. ​Pero la vida obliga a cambiar de tercio y, desde aquel año, me adentré en el implacable frente de los contact centers. Hoy, curtido por los años y la línea de fuego, ejerzo como gerente; soy el capitán que pone orden, mando y táctica para mantener a raya el caos diario de la operación. ​En la retaguardia, soy historiador aficionado y devoto leal de The Beatles desde los nueve años. Un hombre de la vieja escuela que defiende su oficio y sus pasiones con la terquedad de un soldado de los Tercios. Este soy yo.

Imagen: División Azul de Ferrer-Dalmau.

La Voz del Árabe (LVÁ) – CULTURA – Cd. de México, agosto 31 del 2026

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